Странно. Все сиюминутные, поверхностные эмоции, ничего не значащие события находят отражение в словах, вызывающих живой отклик у читателей... или не вызывающие - неважно. Но про них - пишется. А важное, глубинное, замыкается глубоко внутри, лежит под спудом, обдумывается, "обчувствуется", мысленно возникает картинка, а порой и не одна... Иногда это "что-то" приходит в сны - смутные, неясные, оставляющие по пробуждении не память даже - едва уловимое настроение. И все-таки оно, это важное, вызревает под спудом повседневности и рутины.
Так я читаю "Хроники Арции" - молча, делая "немые заметки" про себя, мысленно. Четко зная, чтО я буду читать после, проецируя имена мира Тарры на еще малознакомые имена из реальной истории Англии 15 века.
Дочитала вчера вечером. Взялась за повесть Джозефины Тей - еле уговорила себя в половине первого отложить распечатку, потому что впереди дежурная ночь, а потом рабочий день... и, вернувшись в три часа ночи из приемного покоя, злая, раздраженная бестолковостью пробуждения, взяла листы с повестью снова и опомнилась только через час, перевернув последнюю страницу.
Что-то будет дальше...